Este es un magnífico relato del Nacimiento del Señor, lleno de luz y emoción. ¡La escena, transmitida por la mística italiana Maria Valtorta, es tan evocadora que nos encontramos transportados a la cuna, conmovidos y llenos de asombro ante el pequeño Niño-Dios, Príncipe de la Paz y Maestro de la Vida!

Alegre preparación para el Nacimiento

En Belén, María y José se han refugiado en una especie de cueva oscura, fría y húmeda que sirve de establo para los animales. José ha encendido un escaso fuego e invita a María a descansar. Fuera todo estaba oscuro y el silencio llenaba su pobre refugio.

María, al ver que la cabeza de José caía sobre su pecho junto al fuego, como si estuviera pensando, pensó que el cansancio había triunfado sobre su deseo de permanecer despierto. Sonrió ampliamente y se arrodilló, haciendo menos ruido que una mariposa al posarse sobre una rosa. Con una sonrisa feliz en el rostro, está rezando. Reza con los brazos extendidos, las palmas hacia el cielo, sin parecer cansada de esta incómoda postura. Luego se postra, con el rostro contra el heno, en una oración aún más profunda.

Cuando José vio de pronto que el fuego estaba casi apagado y que el establo estaba casi a oscuras, arrojó unas ramitas para reavivar la lumbre, porque el frío debía de ser cortante. El frío de esta apacible noche de invierno penetra en las ruinas por todas partes. El pobre José debe de estar helado, pues está de pie cerca de la entrada. Acerca las manos a la llama y se calienta un poco. Cuando el fuego está bien encendido, se da la vuelta. No puede ver nada, ni siquiera el velo blanco de María. Se levanta y se acerca lentamente a ella:

– ¿Estás dormida, María?, le preguntó.
– Estoy rezando, respondió María en voz baja.
– ¿No necesitas nada?
– No, José.
– Intenta dormir un poco, o al menos descansar.
– Lo intentaré, pero rezar no me cansa.
– Buenas noches, María.
– Buenas noches, José.

José, no queriendo ceder más al sueño, se arrodilló junto al fuego y rezó, con la cara entre las manos. Salvo el crepitar de la leña y los ocasionales pisotones del burro en el suelo, no se oía nada.

Inmerso en la luz beatífica

Un rayo de luna penetra por una grieta del techo, como una hoja de plata inmaterial camino de María. A medida que la luna subía más alto en el cielo, la luz plateada se alargaba y finalmente llegaba hasta ella. Allí estaba, sobre la cabeza de María en oración, envolviéndola de blanco.

María levantó la cabeza como invocada desde el cielo. ¡Oh, qué hermoso es esto! Su cabeza brillaba a la luz blanca de la luna, y una sonrisa radiante la transfiguraba. ¿Qué ve? ¿Qué oye? ¿Qué siente? Sólo ella podía decir lo que veía, oía y sentía en el momento deslumbrante de su maternidad. Yo todo lo que puedo ver es la luz que sigue creciendo a su alrededor.
Su vestido azul oscuro ha adquirido ahora el aspecto de un azul celeste, un nomeolvides, sus manos y su rostro parecen volverse azulados como si estuvieran colocados bajo el fuego de un inmenso y claro zafiro, la pura claridad del Paraíso.

Del cuerpo de María emana cada vez más luz, absorbiendo la de la luna, y parece como si atrajera todo hacia sí. A partir de ahora, ella es la custodia de la Luz, la que debe dar esta Luz al mundo. Y esta Luz beatífica, irresistible, inconmensurable, divina, que está a punto de darnos, es anunciada por una aurora, un clarín de luz, un coro de átomos de luz que no cesa de crecer como una marea y de elevarse como el incienso…

La bóveda negra y ahumada, cubierta de grietas y telarañas, parece ahora la de un salón real. Cada piedra es un bloque de plata, cada grieta una luz opalina, cada telaraña un precioso dosel tejido de plata y diamantes. El piso inferior, de madera oscura, se ha convertido en un bruñido bloque de plata. Las paredes están cubiertas de brocado, donde la blancura de la seda desaparece bajo un bordado de perlas en relieve.

Fulgurante Nacimiento

La luz no cesa de crecer, y el ojo no puede soportarla. Como absorbida por un velo de luz incandescente, la Virgen desaparece… y emerge la Madre.

Sí: cuando la luz vuelve a ser soportable para mis ojos, veo a María con su Hijo recién nacido en brazos. Es un bebé fuerte y rosado, que se retuerce y forcejea con sus manos, pequeñas como un capullo de rosa, y sus pies cabrían perfectamente en el corazón de una rosa. Su voz es temblorosa, exactamente como la de un cordero recién nacido, mientras abre la boca como una fresa silvestre.

Mueve una cabeza tan rubia que se diría que no tiene pelo, una cabecita que su madre sostiene con la palma de la mano mientras mira a su bebé; lo adora, llora y ríe al mismo tiempo, y se inclina para depositar un beso, no en su inocente cabeza, sino en medio de su pecho, donde late su corazoncito -y eso es para nosotros- donde, un día, estará la herida de la lanza. Su Madre cura esta herida de antemano con su beso inmaculado.

Abrumados por tanta felicidad

El buey, despertado por la luz, se levanta con gran estrépito de pezuñas y ruge, y el asno vuelve la cabeza y grazna. Fue la luz la que los despertó, pero me gusta pensar que también ellos querían saludar a su Creador, en su nombre y en el de todos los animales.

También José, que había estado rezando, como en éxtasis, con tal intensidad que se había aislado de todo lo que le rodeaba, se sacude. Entre sus dedos, con los que se cubría la cara, vio filtrarse una extraña luz.

María le llamó: «¡José, ven!»
Él corrió hacia allí y, ante el espectáculo, se detuvo, como sobrecogido, y cayó de rodillas donde estaba. Pero María insistió:
«Ven, José.»
Llevando al Niño junto al corazón con la mano derecha, María se levantó y caminó hacia José, que vacilaba, dividido entre el deseo de acercarse a ella y el temor de faltarle al respeto.
Cuando llegaron el uno al otro, los dos esposos se miraron, llorando de felicidad.
«Ven, ofrezcamos a Jesús al Padre», dijo María.

Mientras José se arrodillaba, ella se puso de pie, levantó a su Niño en brazos y dijo:

«Aquí estoy. Por él, Dios mío, digo estas palabras. Aquí estoy para hacer tu voluntad. Y con él, yo, María, y José, mi esposo. Aquí están tus siervos, Señor. Que cumplamos siempre tu voluntad, en todo tiempo y ocasión, para tu gloria y por amor a ti.»

Celo de amor

Entonces María se inclinó, dijo: «Tómalo, José«, y le ofreció al niño.
«¿Yo? ¿Mío? ¡Oh, no, no soy digno!
José se sintió intimidado, destrozado por la idea de tener que tocar a Dios.

Pero María insiste, sonriendo:
«Tú eres digno. Nadie es más digno que tú, y por eso te ha elegido el Altísimo. Tómalo, José, y cógelo en brazos mientras voy a buscar los pañales.»

José extendió los brazos y tomó al Niño, que lloraba de frío. Pero una vez que lo tuvo en sus brazos, abandonó su intención original de alejarlo de él por respeto, y lo estrechó contra su corazón, rompiendo a llorar:
«¡Oh, Señor! Dios mío!»

Luego se inclina para besar los piececitos y los siente helados. Luego se sienta en el suelo, lo aprieta contra él y utiliza su rudo abrigo y sus manos para intentar cubrirlo, calentarlo, defenderlo del viento nocturno.

Quiere ir junto al fuego, pero entra una corriente de aire por la puerta. Así que va y se coloca entre el buey y el burro, de espaldas a la puerta, inclinándose sobre el recién nacido para hacerle un hueco en el pecho entre una cabezota gris de largas orejas y un gran hocico blanco con buenos ojos húmedos.

María abrió el arcón y sacó algunos paños. Se acercó al fuego y los calentó. Se acercó a José y, con una dulzura maravillosa, envolvió al Niño.
José cogió un poco de heno, lo calentó junto al fuego y lo colocó en el pesebre del buey. María acostó al Niño en el pesebre como si fuera su tesoro más precioso y delicado, y luego lo cubrió con su manto azul.

Entonces José y María, inclinados sobre el pesebre, sintieron que su corazón se dilataba con infinita alegría…